时间，在这一刻，变得粘稠而又充满了恶意。
客厅里一片死寂，只剩下苏晚晴那因为恐惧和屈辱而变得粗重的、压抑的呼吸声。
她那双曾经弹奏过无数优美乐章的、纤细而白皙的手，此刻却像两只不属于自己的、沉重无比的机械爪，在自己的后背上，笨拙地、艰难地摸索着。
她的指尖，冰冷而僵硬。
每一次与自己身体的触碰，都像一次灵魂的凌迟。
终于，她那颤抖的指尖，触碰到了那冰......