商务舱的灯光已经调暗，大部分乘客都已沉入睡眠，只有零星几盏阅读灯还亮着，像黑暗中漂浮的萤火。我坐在靠窗的位置，西装外套搭在身上，眼睛紧紧闭着，但大脑却像一台失控的机器，不停地运转、回放、撕裂。
　　飞机引擎发出低沉的轰鸣，空调系统吹出的冷风让机舱保持着恒温，但我的后背全是冷汗。他的左手手腕藏在衬衫袖口下，那里有几道新鲜的血痕——昨天在东京街头，他用随身携带的美工刀划下的。伤口已经结痂，但隐隐作痛，这种疼痛是他现在唯一能确认自己还活着的方式。
　　右手死死攥着扶手，指节发白。
　　身体时不时抽搐一下——那是闪回的前兆。
　　画面又来了。
　　雯洁被皮革头套完全包裹的脸。
　　那个......